por ponerle nombre a una huevá a la que es imposible
hacerlo, y hasta ridículo intentarlo.
Ella (la huevá inenarrable) instalada entre mis costillas,
pájaros interiores rasgando
una presa. Cordelito
interno conectado a algún lado que siente el tirón y no sabe qué pasa,
una campanilla que suena como en el campo, donde también un cordelito
atado junto al portón. Y qué portón es este, Dios,
por dónde cresta están llamando para que salga
a abrir.
Tratar de convertir en música lo que siento, de componer
a su alrededor para comunicar al menos su perfil,
y ponerle de título “esto no es lo que siento”,
conversación con Magritte, también con Foucault, con Lihn. Y después tratar
de describir esa música y decir
que esto no es en absoluto lo que siento,
no tiene nada que ver,
apenas es un intento de ser la música, y no es la música,
y la música un intento de ser el vértigoangustia. Dos pipas.
(imagen: "los dos misterios", Magritte 1966)
13 comentarios:
tres pipas, tres
cierto, tres,
si es que, por la chucha, y he aquí mi angustia,
nos podemos dar el lujo de llamar pipa a esa primera huevá del carajo, que se nos escapa
y se nos escapa,
y se nos escapó.
Yo no sé cuantas pipas, pero ojalá te las fumes rápido. Aunque tú no fumes, quizás puedes pedirle a alguien que sí lo hace que te ayude.
A todo esto, fue extraño encontrarse hoy contigo en la micro, un gusto en todo caso. Casualidades.
vi el cordelito que hace sonar la campanilla, si te acercas más vas a saber por dónde abrir... y sobre lo de allá, sí, justo al frente, pero nunca sospeché que además de mirarme, escribía una canción, me encantó... llegué a sentir la nube de vapor que tiene el aire a mi alrededor... voy a pegar un pedazo de canción, gracias, c.
yo a eso lo llamo "triposis crónica"
saludos
Siempre vale la pena intentar...te dejo un regalo de Lihn
NATHALIE
Estuvimos a punto de ejecutar un trabajo perfecto,
Nathalie en una casa de piedra de Provenza.
Dirás ahora que todo estuvo mal desde el principio
pero lo cierto es que exhumamos, como por arte de magia,
todos, increíblemente todos los restos del amor
y en lo que a mí respecta hasta su aliento mismo:
el ramillete de flores de lavanda.
Es cierto: nuestras buenas intenciones fracasaron,
nuestros proyectos se redujeron al polvo del camino
entre la casa de Lulú y la tuya.
No se podía ir más lejos con los niños
que además se orinaron en nuestro experimento;
pero aprendí a Michaux en tu casa, Nathalie; una
vociferación que me faltaba,
un dolor, otra vez, incalculable
para el cual las palabras no tienen gusto a nada.
Vuelvo a París con el cuaderno vacío,
tu trasero en lugar de mi cabeza,
tus piernas prodigiosas en lugar de mis brazos,
el corazón en la boca no sé si de tu estómago o del mío.
Todo lo intercambiamos, devorándonos: órganos y
memorias, accidentes del esfuerzo por calarnos a fondo,
Nathalie, por fundirnos en una sola pulpa.
Creer en dios; sólo me falta esto
y completar, rumiando, el ciclo de la baba,
a lo largo de Francia.
Pero sí, trabajamos duramente
hombro con hombro, ombligo contra ombligo
y estuvimos a punto de sumergirnos en Rilke.
No hemos perdido nada:
este dolor era todo lo que podía esperarse;
sólo me falta aullarlo en el momento oportuno,
mi viejecilla, mi avispa, mi madre de
dos hijos casi míos, mi vientre.
"Va faire dodo Alexandre. Va faire dodo Gérome."
Ah, qué alivio para ellos
el flujo de la baba de la conciliación. Toda otra
forma de culto es una mierda.
Me hago literatura.
Este poema es todo lo que podía esperarse
después de semejante trabajo, Nathalie.
ENRIQUE LIHN
me gustaría saber cúal es la consistencia que tomó esa primera huevá, cuando dijiste haberla hallado...recuerdas?
¿o tu memoria selectiva ya lo eliminó?
Nieves
y que puede una decir después de esta lectura, que comentar... solo se me viene a la cabeza la letra de una antigua canción, una suerte de himno legionario, que hace una rato escuche en la voz y arreglos de Javier Alvarez
"Soy un hombre a quién la suerte,
hirió con zarpa de fiera,
soy un novio de la muerte
que va a unirse en lazo fuerte
con tal leal compañera.
Cuando al fin le recogieron,
entre su pecho encontraron,
una carta y un retrato,
de una divina mujer.
Aquella carta decía,
si dios un día te llama,
para tí un puesto reclama,
que a buscarte pronto iré.
Y en el último beso que le enviaba, su postrer despedida le consagraba
Por ir a tu lado a verte,
mi más leal compañera,
me hice novio de la muerte,
la estreché con lazo fuerte,
y tu amor fué mi bandera"
no sé muy bien que gatilló este recuerdo, en fin
un abrazo
Sartre decia que la angustia es la percepcion de la libertad de cada uno,la percepcion del peso de decidir quienes somos.
No ahi ninguna pipa, las dos son dibujos, Ceci n'est pas une pipe.
Cuidese cabro.
fumemonos las dos ;)
Si no podemos juntarnos en vivo y en directo, pues bue´h, le comento su texto.
Hoy dudo.
¿Cómo uno sabe que no es una pipa? ¿Por que nos acercamos de lado y es un dibujo? Y si la tenemos en la mano...que cresta, sigue siendo la misma wea en el minipresente, y la damos vuelta y nunca se nos muestra entera, tenemos que hilar los momentos -no nos cuesta mucho- y ahí aparece, pero ni cagando en su totalidad, con cueva, aparece.
Lo choro, claro, lo hermoso y terrible [lo hermoso es terrible y viceversa en cierto lado del universo] es que uno no sabe, pero juega a saber o a no saber. Y esto último al fin y al cabo es algo así como una certeza.
Y hablamos del lenguaje como si fuera una wea anexa a lo que llamamos realidad, porque creemos dividirlo de las cosas cuando escuchamos una palabra y vemos una cosa, pero no, no podría aparecer la cosa sin el lenguaje ¿o si? ¿esas son las cosas mismas? Lo bonito es creer después de cachar que todo es arbitrario. Como no, yo lo encuentro lindo, hasta poético. De la angustia como estado de autenticidad existencial, pasamos al placer del arbitrio asumido. Y ahí si queremos son veinte pipas, da igual. Pero volvemos, siempre.
En fin. Tratando de hablar algo más coherente, comparto una cosa que considero fundamental: la CERTEZA deviene en TEMPLE ANÍMICO...por ahí pasa el cordelito, quizás.
Roger.
NISHE mira lolito el de arriba... a er Digamo q la cuadratura de lo ancestral de tus propias palabras..es una huebada q me llea a pensar q zaratustra tenia razon. El propio apostolico asumio lo asumido... me cachai?? la bolaita? Yo tb queria fumar..pero de la wena. ASi habló.. NISHE ..NIshé la wea q escribi
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